Mark Brusse

Le petit bonhomme des Cyclades

Le silence règne, je suis seul avec le vieux graveur aux gestes calmes et sûrs et le bonheur m’entoure : je gratte dans le zinc fatigué par toutes ces années de pluie et de vent, avec les blessures des éclats de bombes. Et j’imprime. Sous un nuage de traits déjà tracés dans le zinc, je vois apparaître en bas de mon papier une petite tête qui me regarde avec des yeux remplis de questions.